ir- remediável

eu nem sei mais quem sou. Estrangeira da minha própria alma. Segurando um choro, que é constante, e que nunca vem. Você nunca vem, também. Você que eu nem sei quem é ou o que é. Coloquei o pop italiano pra tentar não pensar em nada e abafar o barulho de felicidade que atravessa a janela daqui de casa. Eu não venho. Eu nunca vim. Eu nunca fui. Eu ando caminhando por ai e eu nem vejo. Eu não vejo.

Algumas escolhas           Errei. Errei feio. Não existe estilística alguma que me ajude a dizer isso de uma forma literária.  Deus sabe o quanto errei, o quanto eu estava errada sobre quem eu era ou o que eu achava que na verdade seria. A verdade é que temos esse sentimento de eternidade dentro de nós, que nos puxa pra perto dEle numa atração irresistível nos fazendo saber quando estamos errados sobre quem verdadeiramente somos e o que na verdade queremos.                      hoje, depois de muito errar eu digo que ainda estou fazendo as pazes com o meu senhor, ainda busco compreender por que .

Deixa eu apenas falar uma coisa, ou várias. Esses dias eu ando ocupada lendo uma história de amor tão bonita, tão simples, que a única coisa que vem na minha cabeça é que a maioria de nós, incluindo eu mesma, não viverá um terço de um grande romance. Claro que os sensatos já se apressam no discurso de tentar minimizar as histórias ficcionais porque, ora bolas, elas são ficção. Mas não! Eu concordei silenciosamente com a autora quando ela fala que no fundo torcemos pra que a história seja inspirada em alguém real e que em algum mundo, seja esse ou qualquer outro, essa história esteja realmente acontecendo. Meu coração pesou quando li e concordei com essa perspectiva, porque simplesmente eu gostaria que realmente essa história em particular fosse algo como uma forma,um ponto de partida, um modelo de romance para todos e meu coração pesou justamente porque esse pensamente é insano. Todos devem viver, a seu próprio modo, a sua história de amor. Mas mesmo o meu lado racional praticamente...